文小月静静地坐在街角，她的衣服很破，也很旧，长长地头发盘在头上，一缕刘海挂在那对明亮的眸子边。清澈若水的眸子正仔细的盯着手中的琵琶，她的头垂的很低，或是为了不让自己的容貌那么显眼，或是方便注意自己眼前的破碗。

一声轻叹，文小月拂动琵琶，时而优雅，时而动人，时而若高山流水，时而若铁马金戈。

这一弹，便是一天。

她每弹一曲，便停顿片刻，用仿佛不在意的目光看着眼前的破碗。然后悄悄却迅速的拿起里面的施舍，放进口袋。然后便是下一曲。

收工时，文小月又偷偷看了看对面。那里立着一个人，一个从自己弹奏第一曲就一直在仔细的听着的人。好多人都会赞叹自己的曲，那个人没有，好多人也大都会丢些赏钱，那个人也没有。文小月看着那个散发着浓郁儒墨气息的男人，一身破了好多地方的白衣服，粘在头上的头发和满脸的灰尘。

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