少婈从那个漫长的梦中醒来时，眼角还挂着泪痕，枕边湿了一大片。

她躺在毯子上，望着头顶的天空。西荒的天还是那样，低低的，灰蒙蒙的，云层压得很低，像一口倒扣的铁锅，压得人喘不过气来。风还在吹，沙沙的，像蚕吃桑叶，又像有人在低声呢喃，那声音忽远忽近，忽轻忽重，像一首没有旋律的歌谣。她盯着那些缓慢移动的云看了很久，脑子里还是那些画面——破庙里的少年，月光下的剑影，东宫里的婴儿，还有那双亮得像星星的眼睛。那些画面太清晰了，清晰到她能闻到破庙里潮湿的霉味，能感觉到月光照在脸上的凉意，能听到少年喊她“风姑娘”时声音里的颤抖。

她闭了闭眼，深吸一口气，试图让自己从那个遥远的时空中抽离出来。可手心那两块玉佩的温度还在，一块温润如脂，一块冰凉透骨，像是两个时代在她掌心里交汇，互相拉扯，谁也不肯让步。

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