沫站在角落里，只能看见那个人的背影。

他想让他停一下，想告诉他很多音弹错了，想学的话他可以演示一遍，但他发不出声音。

他被限制在那个角落里，听那个人执拗地弹，一个音一个音地往外蹦，曲不成曲，调不成调。

洁白的云团自海天交界处飘过，在玻璃房里投下片片阴翳。

钢琴上摆着一扎枯萎的白色花束，花瓣业已干枯，却犹带水珠，沿着枝干的弧度，缓缓坠落到黑白的琴键上，宛如一颗泪珠。

恼人的音乐音乐声停了。

戚以沫发现自己站在那个人身后，一手搭在那个人的肩膀上，他听见自己说：“听CD往往找不到现场的那种感动，因为音乐产生那瞬间的感情无法复制。”

瘦长手指熟稔地奏出半支曲子，“我最喜欢Canon，它的旋律简单却动人，不同声部的曲调不停歇地彼此追逐，直到化为完美的和弦。曾经殊途是为了同归，像极了爱侣间的……生死相随。”

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